Un pájaro blanco se

Para hacer poesía hay que
estar enamorado del mundo,
y jugarse por él.
Mirar y conmoverse,
tocar y conmoverse,
lo que sea,
ese rostro, esa columna,
ese cordón.

¿Qué nos dice cuando algo
es poesía y cuándo no lo es?

Existe un adentro desde el que
el artista actúa, algunos lo llaman
corazón o alma, otros hablan
de pasión visceral,
como si viniese de las vísceras.

Para mí no hay un solo adentro.
Todo eso depende del momento.
A veces siento que lo que escribo
lo siento desde la garganta.
A veces desde el estómago,
a veces desde los pulmones,
hasta he sentido poesía
fluir desde mis brazos.


Cada ser es único y hermoso
y vaya uno a saber por qué,
pero esto lo siento desde mi pecho.

Cromo

Sofocada en esta seda

que no cede al cambio

a las estrías,

a lo real.


Áspero roce con mis dedos;

bajo tu manto los colores cambian

y el sol se hace rojo

y lo demás no es sino un calco

de la realidad teñida de

sangre


Crudo envoltorio

de una perdición evitable

la seda,

el cuadro,

todos los sentidos

se agudizan

y abren paso a la nueva

sensación

de pesadez

nudo en los tobillos

bajo el manto testarudo

que no cede

la seda,

no estira las estrías

y me tiñe,

me está tiñendo

de sangre

el todo.