Días nublados

Estoy acunando nuevo ciclo,

acunando muerte,

acunándome.

Entrego mis lágrimas

para no morir de sed.


Estoy hibernando entre nubes grises

musculando insomnio entre piel grasienta

entre suspiros de amantes lejanos,

entre barcos y bicicletas que no están.


Estoy acunando mi invierno

mi flor marchita y mis tres mil muertes

estoy entendiendo de a poco las palabras

que surgen desde un adentro bajo

de un profundo, suave y frio hoy.


Estoy llorando por toda la vida a mi alrededor

por todas las lágrimas que no pude soltar

descascaro lo que vine a buscar

y lo llora mi sacro:

crecer duele

un dolor que es magia.



Preparo terreno para un verano

esquisito color violeta

para morir y volver a nacer

con heridas limpias.


Para seguir lavando

y riendo a carcajadas

estos dias nublados.

él no quiere tibio
no lo soporta,
no lo tolerará.

será
caliente
hasta ebullirte
la carne

o frio
hasta congelarte
las ideas

-sólo
quiero
piel suave-

él no me acariciará
para acobijarme
sino para
envolverme por completo

no me dará sostén a medias
no llorará con un solo ojo

él no quiere tibio
quiere extremo
intenso
inundarte el alma
de pasión y sacralidad
y yo

-sólo
quiero

un poco

de calma-

luna

ahí están
esperando
a que me desnude

les sonrío, prudente,
y me saco una media

un pie en el agua
su calor y textura

aún no es el momento
y me saco la otra
media desnuda

mirando la danza
con ojo de águila


me vuelvo polvo
juego con las sombras
y las ondas de agua


desnudo mi cuerpo
entera en este acto
de papel y tinta
mojada en la cúpula
sirvienta satisfecha
de entregarse

grito salvaje soy
basta, soy una
eterna, infinita
respiro y siento
finalmente
esto que sucede

esta soy yo

poco a poco

poco a poco
te descascaraste
tus pieles fueron cayendo
y una pequeña luz,
una chispa
emergió de lo profundo
de tu humanidad

una luz tan linda,
tan bella, tan tuya
como si de pronto
no fueses más
un desconocido

de pronto
se hizo evidente
tangible, tan inevitable:

yo soy otro tú,

- -                     somos uno

Terminó la función

terminó la función

y el teatro está vacío

negro, polvoriento

en soledad camino hacia el proscenio

y se inunda la sala de aplausos fantasmales

en un rincón tras bambalinas

recojo un disfraz pequeño de persona adulta

ya no me entra, las costuras están rotas.

Sigo explorando, en otro rincón

un reloj detenido a las 11:11 hs,

ahora.

El escenario me acoge como si fuera niña

pero el show terminó por hoy

y salís de él hecha paloma,

hecha mujer de mente salvaje

y esto es todo lo que queda

mi cuerpo, mi presencia,

un espacio oscuro, negro, eterno

a las 11:11 hs

nadie hay,

nadie responde por mí

soy la escena, el público, el director

los fantasmas también soy.

Me recuesto en el centro

los brazos tendidos a los costados

el ego travieso asomándose

tras bambalinas, esperando

a que alguien se acerque a validar

produzca un cosquilleo

pero no; calma

este es aún el show.

Me hago el amor

en medio del escenario

me toco, sagrada

plumas emergen

sólo yo; cómplice de lo que

sucede, de cómo se hace,

de lo que alberga mi sexualidad

cómplice que observa

sin juzgar

le alcanzo a mi ego

el disfraz de persona adulta

para sentirme sabia,

saberme protegida.

Lo soy,

lo estoy.

En el público una luz,

varias luces

son mis abuelos

que iluminan

los aplausos en silencio

y presencian

el destino de su legado

el hilo que condujo hasta aquí

sin juicio

sin ojos siquiera

sólo una leve sensación

de amor incondicional.

Recojo mi ropa

la desparramo sobre el piso

y corro, como Ami,

por la orilla del mar.

¡Más alto! ¡Más alto!

Si mi cuerpo quiere, de pronto

el límite es el cielo

o más allá,

y así es que soy luz

junto a ellos

me muevo hacia adelante

con expresión de gratitud

me enseñaron a vivir

este cuerpo

y desde el alma

les agradezco

los honro,

los respeto.

Saludo al público,

saludo a mí misma

vuelvo al proscenio

me recuesto

y muero

tranquila

El restaurante

Puede que estés en un restaurante, y no te guste lo que estás comiendo. La carne seca, los fideos pasados, la ensalada mal condimentada; un desastre. Puede que te quedes un rato, viendo si al menos el postre merece toda esta movida, viendo si aparecen cámaras diciendo que era todo una gran joda. Puede que te quedes esperando, o que te vayas decepcionado sin dejar propina.

Sí, puede que hagas eso, o esperes, eventualmente te retires de la misma forma, más enojado quizá.

Puede también que un destello de luz se encienda en tu mente, y decidas caminar hacia la cocina, hacia el fondo del lugar. Tocarías la puerta con la mano, y te abriría el cocinero, o algún asistente. Cuando te abren la puerta, entendés. El cocinero está trabajando como puede, pero las herramientas son precarias. No hay mesadas, quizá, hay sólo tablas de madera apoyadas sobre banquitos. No hay cuchillos afilados sino tramontinas de hace unos años. No hay horno sino quizás algún fuego que han podido improvisar. Te sorprendés, la fachada del lugar parecía buena, quién hubiera dicho que detrás de eso uno se encontraría con semejante precariedad.

Mirás, atónito, este nuevo hallazgo. El asistente te ha abierto la puerta pero no te deja pasar, protege su territorio de forma casi ciega. Te pregunta qué querés, de no muy buena forma, quizás. Lo miras a los ojos. Miras al cheff a los ojos. Ves furia, estrés, molestia, mala actitud. Puede que veas sólo eso. O puede también que un destello de luz se encienda en tu mente, y veas también angustia, tristeza, soledad. Si esto sucede, sentís compasión. Querés ayudar, hacer algo, cambiar algo.

No te dejan entrar. Tienen miedo. Y si entraras, mucho no podrías cambiar sin la ayuda de ellos. Puede que hables con ellos, que los convenzas, que te dejen entrar. Que tus ideas les ayuden, les hagan bien. O puede que no, que sólo sientan rechazo, agobio, y te pidan que te retires. Te retirás pacífico del lugar; pagás y caminás a tu casa, a paso lento.

Puede que ese día sea uno más para el equipo de trabajo del restaurant. El cheff agotado va a su casa, los asistentes reciben su pago y caminan hacia su hostel, la camarera sigue vagando por las calles, todo puede suceder así, con un automatismo gris. Un día más para todos.

O puede que no.

Siento

Me siento liberada

me siento

despierta

suelta

un poco triste, también

melancólica

pero siento.

Lo que sea que suceda,

lo siento